Finalement, fait assez doux pour un mois de novembre... En même temps, ça m'habitue, ça devrait à peu près être le temps que j'aurai début août sur la baie de Somme…

Et comme si ça ne suffisait pas, pour me plomber le moral, on est en juin (si, si !). Et qui dit juin, dit… kermesse et spectacles de fin d'année.

“Kermesse” est un terme joliet (qui vient, comme chacun sait, du néerlandais «kerkmisse») désignant un joyeux bordel où tu fais la queue pendant des heures en résistant aux resquilleurs en culotte courte pour que ton  mioche participe à la pêche aux canards et gagne un gadget en plastique, qu'il perdra dans les dix minutes qui suivent. Le tout sous la flotte (puisque l'événément est prévu pour ce samedi). Ça devrait être encore plus d'enfer que d'habitude…

En sus, cette année, avec deux naines en plein épanouissement artistique, je vais avoir droit à :
Claire déguisée en ouistiti jouant du tambourin avec entrain, et Anouk en pingouin, ainsi que dans un remake de Cabaret (pour lequel il a fallu acheter une jupette de tennis chez Decathlon. Cherchez pas, c'est une chorégraphie d'avant-garde). Plus une prestation indéterminée en gymnastique, vraisemblablement une succession de roulades et de roues sur une chanson d'Amel Bent ! Je vous jure, parent d'élèves, c'est un sacerdoce…

Toutes ces palpitantes distractions vont nous occuper tous les week-ends de juin ! Et dire que des expositions épatantes m'attendent à l'abbaye de Maubuisson (95), au domaine de Chamarande (91) et à l'espace Vuitton (75). Bref, loin d'Epinay-sur-Seine.

Avec tout le sens de la mesure que je peux y mettre, il faut que je vous dise : j'en ai RAS LE CUL !

C'est pas encore commencé, leur connerie de Coupe du monde, que déjà j'en peux plus... Les matchs préparatoires, les sentences de Domenech, la pute de Ribéry, les âneries proférées par des analphabètes milliardaires, l'hôtel bling-bling, Rama Yade qui proteste, Bachelot qui la tacle… Les reportages tous azimuts. Même Libé est à donf. Et les pubs. Mon Dieu, les pubs ! La banque qui sponsorise, la marque de bagnoles qui sponsorise, les chaussures qui sponsorisent, le téléphone qui sponsorise… Overdosée ! Passez-moi une paire de chaussures à crampons que je vomisse dedans.
De toute façon, tous les médias sont dirigés par des mecs. Donc, faut pas s'étonner. Même si le sport, dans ses dimensions les plus méprisables (foot et formule 1, et leur gros business pourri), débecte la moitié de la population, on n'y échappe pas. Les filles, c'est pas vous qui commandez.

Mais pendant que ces handicapés du bulbe courent derrière une baballe qui vaut de l'or, les affaires continuent. Les spéculateurs spéculent, les réformes passent, les familles de ministres profitent des avantages acquis de la République… Quelle importance. Pourvu que la France se qualifie pour le deuxième tour !

Longtemps, j'en ai voulu à ma mère d'avoir foutu en l'air tous les magnifiques présents que je lui avais confectionnés de mes enfantines et innocentes mimines pour la Fête des mères ou, plus tard, en cours de travaux manuels (et notamment une magnifique ceinture en macramé qui aurait été du plus bel effet sur une robe de bure).

Aujourd'hui que j'ai des enfants, je la pardonne (Maman chérie, je t'aime très beaucoup quand même et tu me manques). Même si j'ai encore quelques scrupules à mettre au feu les horreurs reçues au fil des années (la palme de la mocheté revenant à la boîte à camembert remplie de plâtre et recouverte de papier alu, dont la destination, ou tout du moins la symbolique, m'échappe encore…)

Il y a aussi les textes qui accompagnent les merdouillous outrageusement colorés (alors que le noir et blanc est top tendance cette saison). Cette année, Anouk m'a composé un poème qui me laisse craindre qu'elle n'écrira pas Le dormeur du val à 16 ans et espérer, du coup, qu'elle ne finira pas trafiquante d'armes en Abyssinie :

“Mon cœur te couvre de plaisir
Et le tien de Bonheur
Je suis là pour ton cœur
Et sache que je le serai toujours
Je t'aime, je t'aime, je t'aime
Je te donne des milliards de câlins,
Sans oublier les bisous,
De Anouk pour Maman chérie.”

J'ai corrigé les fautes avant de vous le livrer... Certes, elle sera pas trafiquante, mais pas grammairienne non plus, je le crains.

Quant à Claire, sommée par sa maîtresse de résumer ce qu'elle appréciait chez sa daronne, elle a répondu :

“Maman,

J'aime bien quand on part en week-end. (T'as intérêt, ma poule, vu ce que ça me coûte !) J'aime bien quand on fait la cuisine avec Anouk. (Et moi, j'aimerais bien que vous fassiez VRAIMENT la cuisine. Ou au moins que vous mettiez la table...) Tu es belle et gentille. (Tu as oublié intelligente et drôle…) J'aime bien quand tu t'habilles en leggings et en tunique. (En leggings et en tunique ? Je défaille… Il m'arrive de me comporter comme une gamine attardée, mais j'ai passé l'âge de jouer les nymphettes !) Je t'aime. Claire.” (Là, d'accord !)

Je vais peut-être attendre encore un peu avant de virer leurs chefs-d'œuvre…

Tu aimes bien les papillons et tes filles aussi, c'est un ordre. Ça tombe bien, dans les Yvelines se trouve une fameuse “serre aux papillons”. Et ça tombe encore mieux, tu ES dans les Yvelines. Dingue la coïcidence ! Et last but not least, tu détiens un “Pass'Malin”* qui te permet d'avoir une ristourne à l'entrée. Quelle organisation de folie, moi je dis... (Tiens, j'ai bien mérité mon magnifique cadre de Fête des mères, tendrement peinturluré par Claire – agrémenté d'une photo au flash, prise par son instit', où on dirait un lapin pris dans les phares.)

Tu te rends à une adresse que même le GPS il en a jamais entendu parlé de sa vie. Mais l'habitant des Queue-lez-Yvelines (Mais diantre, comment s'appelle l'habitant de Queue-lez-Yvelines ?), t'aura indiqué, lui, que la serre se trouve “tout au bout du la rue des Platanes”. 

Tu te retrouves dans le parking d'une jardinerie, genre Truffaut (le magasin, pas le cinéaste, qui lui ne cultivait que les fleurs vénéneuses de la passion... J'aurais dû faire poète, moi). Sceptique, tu t'adresses à un caissier : “C'est ici la serre aux papillons ?” “Oui, au fond du magasin...” Tu humes à plein nez le plan foireux. Tu les vois déjà, les deux pauvres papillons qui vont se battre en duel dans 10 m2.

Tout au fond du magasin, une petite dame, très gentille, à la voix de lutin, te vend trois billets pour pas cher. Et tu pénètres dans une vaste volière à l'atmosphère tropicale. Des dizaines de papillons exotiques volètent autour de toi. Se posent sur l'épaule d'un autre visiteur. Tu aurais bien aimé que ce soit sur la tienne. Longtemps, tes naines et toi, vous admirez l'aérien ballet... Et tu te dis que, quand même, tu en as de sacrément bonnes idées. Et que tu les as bien mérités, aussi, tes poèmes de Fête des mères, mais t'en feras profiter tes lectrices(teurs) la prochaine fois, parce que sinon ça va être trop le bordel, ce billet.

* On trouve des infos sur le Pass'Malin sur le site Route Nature, mais on ne peut y télécharger que la carte 2009. Pour avoir la carte 2010, qui donne des réducs sur 11 sites des Yvelines, il faut downloader le PDF ici.

Je ne vous l'avais pas encore dit… mais j'ai la phobie des autruches. En même temps, j'en croise assez peu dans le 93 ! C'est à ça qu'on voit que le karma est bien fait. Surtout le karma(ra) (Peuf, peuf, en pleine forme...).

Et pourtant, n'écoutant que ma bravitude légendaire et ma volonté farouche de faire l'éducation de mes enfants, je les ai emmenées ce week-end dans une réserve zoologique, située dans un domaine judicieusement baptisé “Sauvage”, et où les autruches se baladent en liberté. Enfin, pas vraiment des autruches, mais des émeus. Une sous-marque, quoi.

Ok, c'est pas tout à fait la même chose, mais c'est quand même plus proche de l'autruche que de la mésange. De même que Nicolas Sarkozy est plus proche de Louis de Funès que de George Clooney. Non, ça n'a aucun rapport. C'était juste pour citer George Clooney dont je n'avais pas parlé depuis au moins six mois.

Donc, à Sauvage, tu pousses un petit portail qui grince, tu vois pas de guichet… Peut-être parce que c'est le lundi de Pentecôte et que c'est pas chrétien de faire bosser les gens ce jour-là. Du coup, tu payes pas, mais c'est pas exprès. Et là, t'as dix émeus qui t'attendent, le long du chemin... L'angoisse. Un peu comme Calamity Jane qui entre dans Notting Hill, avec des outlaws armés jusqu'aux dents l'observant de part et d'autre de la grand-rue. Et pas de shérif pour la protéger en cas d'attaque... Sauf que Calamity Jane, elle, elle avait pas peur des autruches, enfin des bandidos. Et que moi, j'ai pas un Colt planqué sous ma tong.

Finalement, c'est pas méchant ces bêtes. Faut juste éviter de croiser leur regard... Ça a un air très très con, mais ça te court pas après à 60 km/h, comme je le craignais, en te donnant des coups de bec sur le crâne. 

Après, il fait beau, tu te balades juste dans un site sublime, avec un château, un lac, une forêt, des rochers...

Tu vois des flamants roses, des cygnes noirs, des pélicans ; tu croises des wallabies et leurs wallababies, des biches et leurs faons... Une espèce de conte de fées éveillé. Aucun gardien. Juste quelques familles qui se baladent comme toi et tes naines. Et tu repars, une paire d'heures plus tard, en repassant le même vieux portail rouillé, pour revenir à la réalité et à ta voiture écrasée de chaleur.

On a fait plein d'autres trucs d'enfer ce week-end dans les Yvelines. J'y reviens, parce que c'était trop de la balle.
Je me demande si je ne vais pas faire un guide spécial “Week-ends autour de Paris, quand t'as des enfants, une Nissan Micra et la bougeotte”, voire un sous-blog, tellement j'ai plein de bons plans maintenant...

J'ai beaucoup de copines qui n'ont pas d'enfant. Par choix ou pas, certaines encore dans l'indécision. Et ce que je vais raconter ne va pas aider ses dernières à se décider...

Je voulais parler du manque. Mes pépettes sont avec leur père depuis hier après-midi. Lorsqu'elles ont quitté la maison, j'ai ressenti un vide, qui doit être proche de ce que ressentent les toxicos en manque. J'avais froid, je me suis calée sous la couette, l'ordinateur devant moi (afin de nous chercher une destination, pour le week-end prochain*. C'est ma méthadone : quand je ne suis pas avec elles, je fais des projets nous concernant toutes trois, ou je leur achète des trucs…). Et je ne pouvais plus en bouger. N'ayant de propension ni à la dépression ni à l'inertie, ça n'a pas duré très longtemps... Mais je vais devoir apprendre à composer avec ces moments-là. Voire à en pro-fi-ter (comme ce matin, où je rédige tranquillement mon billet dans mon lit, sans être dérangée).

Avant d'avoir des enfants, cela ne me manquait pas ! Je ne fais pas partie de ces femmes qui ont ressenti très jeunes un besoin viscéral d'être mère. Mais aujourd'hui que j'ai mes filles, je ne pourrais pas m'imaginer qu'il en soit autrement.

Etre mère, c'est avoir des moments de plénitude, mais qui s'accompagnent aussi de servitudes (et moi, je te fais à la demande des rimes ultrariches en "itude" : quand t'as des mioches, tu sais même plus ce qu'est la solitude... Les mamans méritent donc un max de sollicitude. Bon, on va s'en tenir là, sinon ça va devenir une habitude, source de toutes les turpitudes).

Je comprends donc qu'on puisse être dans l'indécision d'enfanter. Et cela requiert même du courage, vu la pression sociale qui s'exerce sur les femmes à ce sujet. La vie peut très bien se concevoir sans enfant, tant qu'on n'a pas touché à cette drogue dure qu'est la maternité.

* Tout est blindé pour la Pentecôte aux alentours de Paris ! J'ai même eu droit à une pétasse, propriétaire de roulottes en Picardie, qui m'a répondu d'une voix pointue : “Mais pour un week-end comme ça, il faut prévoir au moins trois ou quatre mois à l'avance !” Eh ben, Super Connasse Donneuse de Leçons, elle est pas prête de me voir, même pour un week-end “pas comme ça”. J'avais déjà fait un séjour en roulotte avec les filles. La proprio était super désagréable. Ce sont toutes d'anciennes gardiennes de prison ou quoi ? 

– Maman, regarde, je sais fermer un seul œil :

– Mais j'ai plus de mal de l'autre côté…

Les mystères de la latéralité... En roller, je n'arrive à (bien) tourner qu'à gauche. Et lorsque j'ai passé le permis moto, pareil. Je maîtrisais les demi-tours à gauche, et beaucoup moins ceux à droite. Par chance, le jour de l'examen, j'ai dû effectuer un demi-tour du “bon côté”.
C'est peut-être pour ça que je n'arrive à voter qu'à gauche, malgré mon côté réac’ !

J'adore ces nouveaux couteaux en céramique. D'un blanc immaculé, très design, ils coupent tout vite et bien : poisson, viande, légumes... Tiens, comme ce soir, couper un melon en quartiers, trop facile !

Le seul petit défaut, c'est que depuis que j'en ai un, mes mains ressemblent à un carpaccio de bœuf. L'avantage, c'est que sur le blanc, on voit tout de suite le sang ; on peut arrêter l'hémorragie plus vite…

(Ce soir, je fais court, car j'ai Voici à lire et un ballotin d'orangettes à me morfaler. A la une de mon magazine favori, les problèmes du couple Depp-Paradis. Ma théorie, avant d'avoir lu l'article : Vanessa a enfin appris à parler anglais et Johnny a pris conscience du Q.I. de sa femme. Autre sujet de fond : la vie privée de DSK. Avec toutes les casseroles qu'il a au cul, Dominique nique nique, je veux bien m'habiller en orange et me faire moine bouddhiste s'il devient préz' de la rép'.)

Les visites se succèdent. Les personnes ne sont pas à l'heure, alors il y a parfois deux “groupes” en même temps, voire trois à un moment. Faut gérer...
On commence par le salon, la cuisine, puis la terrasse et le jardin. Le sous-sol. Premier étage et enfin le grenier, par l'étroit escalier. On sert les mêmes arguments : “la terrasse est neuve”, “la pièce sous les toits est très agréable”, “il y a une dépendance, avec l'électricité, dans laquelle on peut faire un studio, voire un deux-pièces...”

Quasi dès le premier regard, on sent si les personnes sont intéressées ou pas. Comme ce couple de quinquas arrivés dans une grosse BM, la dame outrageusement parfumée… Polis, mais manifestement pas faits pour habiter Epinay, et dans cette maison. On a fait semblant de part et d'autre, mais on aurait pu gagner vingt minutes…

Les remarques de certains font mal sur un lieu qui a quand même abrité sept années de nos vies. “Ce n'est pas habitable en l'état", “Beaucoup de travaux !” Des observations destinées à faire baisser le prix. Certes, c'est de bonne guerre, mais pour ma part, je n'aurais guère envie de vendre ma maison à quelqu'un qui n'a pas l'air de l'aimer. “Pas d'états d'âme !” se défend Christophe. Il a sans doute raison. Mais c'est dur pour tous les deux. De façon différente.

Mais il y a des clients intéressés. Deux familles, une sri-lankaise et une indienne, du Cachemire. Le père est venu à trois reprises dans la journée. Avec différents membres de sa famille. Il a bien vu qu'il y avait des travaux, mais aussi des extensions possibles. Il avait le sourire aux lèvres, et sa petite fille jouait avec les miennes. Il y a aussi un couple de motards d'une trentaine d'années qui se voyait bien vivre ici… Mais bon, “pas d'état d'âme”, les visites continuent cette semaine, et samedi prochain, on remet ça…

La petite maison dans la banlieue

La télé est morte et l'abonnement à Canal Sat court toujours,

la chaîne hi-fi veut plus me causer de l'état du monde et de la météo,

un des cardans de la Micra doit être changé d'urgence (311 euros TTC),

la chasse d'eau fuit,

y'a plus de lumière à la cave,

la poste d'Epinay a perdu mon recommandé,

Claire a des poux, et j'ai la tête qui me gratte.

(Et j'en passe des que j'peux pas dire…)

Mais c'est quoi ce PUTAIN DE BORDEL DE MERDE ?

- Mais maman, c'est pas grave mes poux ! Il pourrait aussi y avoir la guerre.

C'est sûr, on peut toujours relativiser...

* Spécial dédicace à Lanfeust !

(C'est Nounouk qui a pris la photo.)